|
Я инок, приникший к иконе -
в смиренье проходят часы,
и он оживает, склоненный,
Архангел Златые власы.
Как облако, кажется зыбкой
волнистая ризы черта,
продленная взглядом улыбка,
и губ молчаливых чета.
За ризою - трав тень резная,
смыкаются крылья в огне,
он жизнь мою тайную знает,
он тайно грустит обо мне.
Из жизни, порой, исчезает -
поступкам своим господин,
но обликом вечным - спасает,
когда я стою перед ним,
когда его нежно-упорный
ко мне устремляется взгляд...
Он, вечностью отдаленный,
быть может, небесный мой брат...